(re)Abertura

Depois de um certo tempo de abandono, eis que este ilustre (not) espaço regressa em grande. :D

Ainda existem arestas por limar em relação ao layout (o banner, e pouco mais), que resolverei logo que tenha disponibilidade.

E como "All About Nothing" era um título demasiado intelectual para um blog onde reina a parvoíce, "Grinding The Corn" é a nova designação, significado da qual podem aquilatar, "googlando-a", ou, em alternativa, visualizando com atenção o 9º episódio da 4ª temporada de uma das melhores séries televisivas de sempre, a saudosa "Six Feet Under", ou em português, "Sete Palmos de Terra".

E já que falamos de novidades, uma fresquinha é que, afinal, Hleb optou por ir para o Birmingham, ao invés de vir para o Benfica. A justificação dada por um seu amigo íntimo, é a de que o jogador temeu pela sua sanidade, uma vez que não teria a certeza de aguentar a emoção que sentiria ao dividir o balneário com o melhor guarda-redes da história do futebol: Roberto.

E assim de repente, é tudo, meus amigos.

Até breve.

Newtícias

No mesmo dia em que o mundo do basquetebol, recebeu a trágica notícia de que foi encontrado MORTO um jogador do... IMORTAL, os amantes de outro tipo de competições a nível nacional (futebol), podem respirar de alívio: o Bruno Alves vai partir pernas para outras paragens.

Diz-se que, com os 22 milhões da transferência, PC vai tentar convencer Scolari a mudar-se para o estádio do dragão, pois, consta-se, só mesmo a nossa senhora do caravagio é que seria capaz de operar um milagre de tamanho suficiente para permitir aos azuis e brancos manterem-se... Na primeira parte da tabela, tão bem que estão a jogar nesta pré-época.

Ainda no mundo do desporto, o (ainda) responsável pelo nosso mais querido animal ruminante, tarda em ser afastado do cargo. Há quem diga que esse indivíduo prometeu convencer a senhora sua mãe, a receber o senhor Madaíl, por assim dizer, numa visita guiada por um sítio parecido àquele para onde mandou o senhor do controlo anti-dopping, e é só por esse motivo que ainda se mantém no exercício das suas "funções". (Mas isso são boatos...).

O Tottenham ganhou a Eusébio Cup. Faz todo o sentido: os jogadores do Benfica iam tendo um ataque cardíaco quando viram "Eusébio" na ficha de jogo, pois além de não estarem à altura da lenda, e de pensarem que a própria iria fazer uma perninha no jogo de ontem, levaram 80 minutos para perceberem o que significa a palavra "Cup", e como os outros eram ingleses e perceberam isso desde logo, obviamente que disseram, "Yes, sir!".


E assim de repente, acho que é tudo...

Sunshine Award

Uma vez mais, e sem grande jeito para estas coisas, aqui deixo a referência ao prémio amavelmente atribuído à minha virtual pessoa, por parte da querida companheira de aventuras literárias, Brown Eyes, aqui.

Sendo difícil cumprir à letra as regras destas coisas, os blogs a quem redistribuo o Sunshine Award são:

- Life Is Wonderful
- Reflexos
- Estupidamente Genial
- Jardins de Laura
- Lacunas do Tempo
- aArtmus
- Palavras Soltas
- Cookies e Milk.

Uma vez mais, agradeço a atenção que continuam a dispensar-me, apesar de já raramente me lerdes. Um grande abraço a todos os resistentes.

Moooo....oooh!

(Slogan criado em homenagem a Carlos Queirós)

Dizem que dos fracos não reza a história, e do campeonato do mundo que se apresta a terminar, poucas ou nenhumas (boas) memórias restarão, para os adeptos do (bom) futebol.

A ideia de realizar um evento daqueles num país africano é bonita, sim. Fica bem, fica. Mas é viável? Ficou provado que não, se é que dúvidas existiam.

Já vieram dizer que não sabem o que vão fazer aos estádios onde ninguém vai jogar (isto lembra-vos alguma coisa?), que vão dar prejuízo, bla bla bla...
Mas quem é que no seu perfeito juizo permite que se gastem MILHÕES em futilidades inúteis como estádios de futebol? Como é que o mundo não há-de estar louco, como é possível que as economias subsistam, com disparates destes a serem cometidos todos os dias?

Adiante...

Da selecção da vaca (Afectado, permite-me o abuso, mas a tua expressão é perfeita), pouco ou nada há a dizer.

Meia dúzia de bons guerreiros, que suaram a camisola, não chegam para fazer frente a um pseudo-treinador de futebol, apoiado por uma pseudo-estrutura chamada Federação Portuguesa de Futebol, liderada por um pseudo-entendido em bola chamado Gilberto Madaíl.

Um homem que destrói por completo a sua equipa, quando até estavam a dar uma boa réplica aos campeões europeus, tirando o único avançado de que dispunha, e colocando um coxo qualquer que percebe tanto de futebol como eu de batatas e grelos, no seu lugar, merece orientar, quando muito, a selecção do Azerbaijão, e sim, estou a ser mauzinho (os talibãs merecem ter a pior selecção do mundo e arredores, por serem uns mitras!).

O que se salvou no meio disto tudo, foi o nascimento do pseudo-filho do "Carlos, assim não ganhamos".

Deve ter resultado de alguma relação extra conjugal, com alguma hiena sul-africana que, ensurdecida pelo fascinante som das vuvuzelas, se refugiou no hotel dos jogadores, e como de noite está escuro...


Fiquem bem, e desculpem a ausência, aqui o vosso amigo blogger tem cada vez menos paciência para estas andanças, ainda que este país, e este mundo, nunca parem de me surpreender, sendo pródigos em assuntos passíveis de escárnio e maldizer, e enquanto assim for, cá estarei para vos escrever/ler/whatever. ;)


P.S.: A música que está em execução na barra lateral não foi escrita em homenagem aos senhores da bola, mas permitam-me a ousadia de dedicar-lha...