Palhaçada

Os carros alegóricos passam nas ruelas da cidade, e pelo que simbolizam, não posso deixar de expressar aquele sorriso carregado de ironia, que sempre me caracterizou.

O que festejam, esta cambada de otários, incoerentes, ridículos?

O país afunda mais depressa que o cruzeiro do bêbado italiano, mas ainda assim... Saia-se à rua, bêba-se até tombar e celebre-se, ainda que sem motivo, ainda que os palhaços sejamos todos nós, sem máscaras, por termos permitido que as coisas chegassem a um ponto sem retorno.

O país dos joões jardins, merece o destino que o povo lhe traçou, quando continuou a elegê-los, uma e outra vez... Quando não se revolta, significa que está tudo bem! Levamos no cu, com vergas maiores que a assembleia da república, mas gostamos. Que dizer, de tão honroso comportamento?

Está tudo bem. Saiamos à rua e festejemos! É tempo disso...

Algumas das Que Mais Ouvi em 2011

Boas ideias dos meus caros companheiros de escrita... Eis algumas das músicas que mais ouvi em 2011. ;)


ThanatoSchizO - Sublime Loss (Origami Version)




dEUS - Keep You Close




Anathema - Dreaming Light




The National - Fake Empire




Sung-Bong Choi - Nella Fantasia




Alcest - Écailles De Lune (Part I)




Deftones - Diamond Eyes




Cascadeur - Meaning




Rodrigo Leão - Sleepless Heart

Ibuprofeno Much?

Foi preciso chegar à segunda quinzena de Dezembro, para se observar com alegria, o comentário futebolístico do ano, no que à franciscana pobreza tuga diz respeito.

«Quando Pinto da Costa espirra, os árbitros constipam-se...»


Eduardo Barroso, tiro-lhe o meu chapéu! Esta é uma das melhores da história...


BRAVO!!!

Fodanga

Nesta TERRA imensa
Onde sempre é verão,
Não há um ser humano
Que não fique com tesão.


É uma terra danada,
Um paraíso perdido.
Onde todo mundo fode,
Onde todo mundo é fodido.


Fodem moscas e mosquitos,
Fodem aranha e escorpião,
Fodem pulgas e carrapatos,
Fodem empregadas com patrão.


Os brancos fodem os negros
Com grande consentimento,
Os noivos fodem as noivas
Muito antes do casamento.


Coronel fode Tenente,
General fode Capitão.
E o presidente da República
Vive fodendo a nação.


Os freis fodem as freiras,
O padre fode o sacristão,
Até na igreja de crente
O pastor fode o irmão.


Todos fodem neste mundo
Num capricho derradeiro.
E o danado do dentista
Fode a mulher do padeiro.


Parece que a natureza
Nos vem a todos dizer,
Que vivemos neste mundo
Somente para foder.


E você, meu nobre amigo
Que agora me está a ler,
Se não gostou da poesia
Levante-se e vá se foder!!!


(Autor Desconhecido)
(Pudera, se fosse conhecido, tava fodido!!!)

Espírito Natalício

Really?

Cricar na imagem, para vermelhor. Créditos: Moi même. x)

O Buraco do Bácoro Anafado

Para ti, alberto do olho aberto!

"Portugal é um jardim florido, à beira-mar plantado."

Confesso, sempre achei estranho que num país falido, continuasse a haver gente que, alegremente, partia para a Madeira, como que emigrando, "aqui é que se está bem, ganha-se melhor e não há desemprego", diziam.

Pudera!

Nunca se interrogaram acerca dos porquês de duas ilhas tão próximas, terem uma tão substancial diferença de nível de vida?

Sinceramente, aprendi a não me ralar muito, com a podridão que alastra no nosso país, desde a base até ao topo, mas... Certas coisas ainda não me passam bem na garganta, temo já ter esgotado toda a saliva que me permitia conduzir o bolor directamente da boca até ao recto, e por hora, sinto-me perdido entre a azia e a embriaguez (como pensavam que ia eu disfarçar o mau gosto a decomposição na minha boca? Aguardente pra dentro, ora pois!)...

...E, entre os soluços de quem já não diz coisa com coisa, deixo um cumprimento ao porco que me desgoverna o bolso, a mais de 1000km de distância: vai morrer longe, seu filho da puta!

Armar a Puta em Camp Nou

Mourinho enfiou o dedo no olho do adjunto do Barcelona. Dizem as más línguas, ter sido a perrice que o seu filho fez no final da partida, a gota de água, que conduziu o mister à loucura. Algo como "papá, aquele anão de meia tigela joga melhor que eu, vai lá e parte-lhe aquelas trombas!", com sotaque madeiro-espanhólico, foi o suficiente para fazer "estalar a bomba".

Já Pep Guardiola, tem uma opinião diferente sobre o sucedido. "O que aconteceu foi apenas um ataque de nostalgia, o "Special One" passou bons momentos com o seu mestre aqui em Camp Nou, e não resistiu à tentação de penetrar mais um olho, embora não fosse bem aquele que desejava".

Não obstante, alguns jornalistas arriscaram uma viagem a casa do melhor treinador do mundo, a fim de esclarecer definitivamente o ocorrido. Depois de terem sido bombardeados com uma penicada das antigas, obtiveram como resposta: "Nosotros suemos tuedos hermanos, coño! Yo soy el mejor, puedo hacer lo que me da en las ganas, hijos de puta! Que van tuedos a tomar por el culo, pendejos!"

Com tudo isto, o pai do famoso treinador português, não resistiu, e foi afogar as mágoas na tasca mais próxima. Quanto tentou regressar a casa, o resultado não foi o melhor.

E assim vai, o mundo do futebol em terras d'el Rey Juan Carlos!

Portugueses

Como é sabido, tenho uma opinião sólida, inabalável, sobre a classe jornalística portuguesa (resumindo, mais de 90% dos actuais jornalistas, não vale a ponta de um corno).

Mas, de entre todos, aqueles que se dedicam à duríssima, dificílima (LOL) arte de actualizar os tablói... err... Jornais desportivos de referência, nas suas versões online, são os que mais mereceriam um caloroso arroto de feijoada no focinho, da minha parte, caso algum dia me cruzasse com um desses espécimenes.

Observar ESTA "notícia" (LOL!) inserida na categoria "portugueses", provoca em mim um esgar de dor, e uma vontade quase tão grande de ir ao WC, como aquela que tive aquando da passagem da grande maitê por terras de dom Afonso Henriques.

Porra, eu não sou grande patriota, e sou o primeiro a criticar abertamente, o meu próprio país (tenho esse direito, pois VOTO), mas tenham um bocadinho de bom senso... Não se deixem levar pelo síndroma de passividade homossexual do qual os nossos governantes teimam em padecer, especialmente no que às relações com os seus homónimos brasileiros diz respeito!

Primeiro vão buscar os cancr... err... jogadores trintões brasucas que não serviram para a selecção do seu país, e viram na nossa uma última oportunidade de ganhar os derradeiros trocos da carreira. Depois, destruíram a nossa língua (acordo errográfico) (o tanas, a mim têm que me levar para cadeia, antes de me obrigarem a escrever à brasuca)! Só falta dizerem: Pô, Diuma, veim mandá na geintji dji uma vêis, muié! Tamo pronto a lambê sua bota, mané!"...

(Ainda se ao menos mandassem para lá ESTE, até se desculpavam alguns destes desvarios, mas assim, nada feito)...

Só me apetece dizer...

!!!

Desta vez é a valer!

Pois é pessoal, os meus 18 seguidores não desistiram, e por eles, decidi não encerrar este antro!

Tentarei, sempre que possível, exprimir aqui todo e qualquer pensamento antissocial, socio/psicopata, sádico, homicida, pirómano, vândalo ou misantropo que me assole num dos raros momentos em que me apeteça escrever.

Com ou sem piada, o que importa é que não use palavrões, caralho!

Até breve!

Genéricos

Pensamento do dia:

"No país onde a Ministra da Saúde diz que o sexo é o melhor remédio para a hipertensão, já há gente que usa a mão como genérico!!!" (Autor desconhecido)

À ministra, e à restante classe política do país, dedico a seguinte musica:



Até sempre. ;)

Bin Laden comenta a introdução de portagens nas SCUT

O melhor é rir mesmo, e curvar-mo-nos perante quem consegue arrancar-nos um esgar de felicidade, no meio deste autêntico pesadelo em que este país está a tornar-se...

(re)Abertura

Depois de um certo tempo de abandono, eis que este ilustre (not) espaço regressa em grande. :D

Ainda existem arestas por limar em relação ao layout (o banner, e pouco mais), que resolverei logo que tenha disponibilidade.

E como "All About Nothing" era um título demasiado intelectual para um blog onde reina a parvoíce, "Grinding The Corn" é a nova designação, significado da qual podem aquilatar, "googlando-a", ou, em alternativa, visualizando com atenção o 9º episódio da 4ª temporada de uma das melhores séries televisivas de sempre, a saudosa "Six Feet Under", ou em português, "Sete Palmos de Terra".

E já que falamos de novidades, uma fresquinha é que, afinal, Hleb optou por ir para o Birmingham, ao invés de vir para o Benfica. A justificação dada por um seu amigo íntimo, é a de que o jogador temeu pela sua sanidade, uma vez que não teria a certeza de aguentar a emoção que sentiria ao dividir o balneário com o melhor guarda-redes da história do futebol: Roberto.

E assim de repente, é tudo, meus amigos.

Até breve.

Newtícias

No mesmo dia em que o mundo do basquetebol, recebeu a trágica notícia de que foi encontrado MORTO um jogador do... IMORTAL, os amantes de outro tipo de competições a nível nacional (futebol), podem respirar de alívio: o Bruno Alves vai partir pernas para outras paragens.

Diz-se que, com os 22 milhões da transferência, PC vai tentar convencer Scolari a mudar-se para o estádio do dragão, pois, consta-se, só mesmo a nossa senhora do caravagio é que seria capaz de operar um milagre de tamanho suficiente para permitir aos azuis e brancos manterem-se... Na primeira parte da tabela, tão bem que estão a jogar nesta pré-época.

Ainda no mundo do desporto, o (ainda) responsável pelo nosso mais querido animal ruminante, tarda em ser afastado do cargo. Há quem diga que esse indivíduo prometeu convencer a senhora sua mãe, a receber o senhor Madaíl, por assim dizer, numa visita guiada por um sítio parecido àquele para onde mandou o senhor do controlo anti-dopping, e é só por esse motivo que ainda se mantém no exercício das suas "funções". (Mas isso são boatos...).

O Tottenham ganhou a Eusébio Cup. Faz todo o sentido: os jogadores do Benfica iam tendo um ataque cardíaco quando viram "Eusébio" na ficha de jogo, pois além de não estarem à altura da lenda, e de pensarem que a própria iria fazer uma perninha no jogo de ontem, levaram 80 minutos para perceberem o que significa a palavra "Cup", e como os outros eram ingleses e perceberam isso desde logo, obviamente que disseram, "Yes, sir!".


E assim de repente, acho que é tudo...

Sunshine Award

Uma vez mais, e sem grande jeito para estas coisas, aqui deixo a referência ao prémio amavelmente atribuído à minha virtual pessoa, por parte da querida companheira de aventuras literárias, Brown Eyes, aqui.

Sendo difícil cumprir à letra as regras destas coisas, os blogs a quem redistribuo o Sunshine Award são:

- Life Is Wonderful
- Reflexos
- Estupidamente Genial
- Jardins de Laura
- Lacunas do Tempo
- aArtmus
- Palavras Soltas
- Cookies e Milk.

Uma vez mais, agradeço a atenção que continuam a dispensar-me, apesar de já raramente me lerdes. Um grande abraço a todos os resistentes.

Moooo....oooh!

(Slogan criado em homenagem a Carlos Queirós)

Dizem que dos fracos não reza a história, e do campeonato do mundo que se apresta a terminar, poucas ou nenhumas (boas) memórias restarão, para os adeptos do (bom) futebol.

A ideia de realizar um evento daqueles num país africano é bonita, sim. Fica bem, fica. Mas é viável? Ficou provado que não, se é que dúvidas existiam.

Já vieram dizer que não sabem o que vão fazer aos estádios onde ninguém vai jogar (isto lembra-vos alguma coisa?), que vão dar prejuízo, bla bla bla...
Mas quem é que no seu perfeito juizo permite que se gastem MILHÕES em futilidades inúteis como estádios de futebol? Como é que o mundo não há-de estar louco, como é possível que as economias subsistam, com disparates destes a serem cometidos todos os dias?

Adiante...

Da selecção da vaca (Afectado, permite-me o abuso, mas a tua expressão é perfeita), pouco ou nada há a dizer.

Meia dúzia de bons guerreiros, que suaram a camisola, não chegam para fazer frente a um pseudo-treinador de futebol, apoiado por uma pseudo-estrutura chamada Federação Portuguesa de Futebol, liderada por um pseudo-entendido em bola chamado Gilberto Madaíl.

Um homem que destrói por completo a sua equipa, quando até estavam a dar uma boa réplica aos campeões europeus, tirando o único avançado de que dispunha, e colocando um coxo qualquer que percebe tanto de futebol como eu de batatas e grelos, no seu lugar, merece orientar, quando muito, a selecção do Azerbaijão, e sim, estou a ser mauzinho (os talibãs merecem ter a pior selecção do mundo e arredores, por serem uns mitras!).

O que se salvou no meio disto tudo, foi o nascimento do pseudo-filho do "Carlos, assim não ganhamos".

Deve ter resultado de alguma relação extra conjugal, com alguma hiena sul-africana que, ensurdecida pelo fascinante som das vuvuzelas, se refugiou no hotel dos jogadores, e como de noite está escuro...


Fiquem bem, e desculpem a ausência, aqui o vosso amigo blogger tem cada vez menos paciência para estas andanças, ainda que este país, e este mundo, nunca parem de me surpreender, sendo pródigos em assuntos passíveis de escárnio e maldizer, e enquanto assim for, cá estarei para vos escrever/ler/whatever. ;)


P.S.: A música que está em execução na barra lateral não foi escrita em homenagem aos senhores da bola, mas permitam-me a ousadia de dedicar-lha...

Algumas Considerações...

...Sobre o campeonato mundial de futebol que está a decorrer na África do Sul, e do qual, ao todo, devo ter visto (pasmem-se) uns 15 minutos, entre resumos:

- Será impressão minha, ou A vaca (© Afectado 2010) ainda se vai arrepender de ter enviado para casa o melhor jogador que lá tinha (Nani), com uma lesão (aparentemente) menos grave (ainda que semelhante?) à de um tal Drogba, que, pasmem-se, irá (aparentemente) recuperar a tempo do confronto entre a sua selecção e a do animal ruminante supra referido?

- Estou seriamente tentado a criar um grupo no Facebook, intitulado "Eu estive na África do Sul e não fui assaltado e/ou assassinado", ou coisa que o valha.

- Continuo firmemente convicto de que não seremos obrigados a assistir ao deprimente espectáculo que seria El Pibe a passear-se pelas ruas de Buenos Aires tal como veio ao mundo, mas pelo que vi do jogo inaugural, as minhas certezas esmoreceram um pouco.

- Mas, para acalmar ainda mais as minhas preocupações no que respeita ao ponto anterior, a mannschaft mostrou, uma vez mais, que para ganhar jogos a sério (e não contra cabos verdes, pretos ou azuis com bolinhas amarelas) não é preciso sambar (ainda que a praga de brasileiros nas selecções europeias não seja um exclusivo nosso).

Posto isto, e não querendo bater mais no ceguinho, tenho a dizer que a sonoridade propagada por enxames de abelhas furiosas, amplificada por potentíssimos sistemas de som dignos de uma Bose (a.k.a. vuvuzelas, ou a p*t* que as p*r*u) surtem nos ouvidos e na alma de qualquer mortal, o mesmo efeito que um grupo de cem ou mais rebeldes da Jihad islâmica, armado com AK 47's, M6 e Uzi's, perante um pequeno agrupamento de militares, em cuecas, no meio de um deserto paquistanês.

E é tudo.

P.S.: Robert Green é um grande guarda-redes, teve foi azar, o Ricardo não joga desta vez, logo, os seus perus serão sempre os mais badalados, no matter what...

Ah Ganda Sérvia!

Quando eu achava que a competência jornalística neste país tinha atingido o fundo do poço, não posso deixar de vos brindar com mais uma pérola desportiva, que vem provar, uma vez mais, o quão bem servidos estamos nesta área.

Ora leiam:

Stosur vence Chatrier e qualifica-se para a final

Samantha Stosur vai ter pela frente a italiana Francesca Schiavone (N.17), primeira jogadora da Itália a chegar à final de um torneio Grand Slam. Samantha Stosur derrotou esta quinta-feira nas meias-finais de Roland Garros a sérvia Philippe Chatrier, quarta cabeça de série, pelos parciais 6-1 e 6-2. A tenista australiana, sétima cabeça de série, qualificou-se para a final do torneio francês onde vai encontrar a italiana Francesca Schiavo. A final entre a australiana e a italiana disputa-se no próximo sábado.

Ora, para os leigos na matéria, passo a explicar:

- Philippe Chatrier é o nome de um dos cortes do complexo tenístico de Roland Garros (presumo que tenha sido lá que se disputou o encontro, que não vi, nem me apetece pesquisar, e também não interessa nada para o caso);

- A jogadora sérvia que foi derrotada, chama-se Jelena Jankovic;

- Não sei se Schiavo é um calão italiano para GRANDE IDIOTA QUE DEVIA ESTAR A PLANTAR BATATAS EM VEZ DE BRINCAR AOS JORNALISTAS, mas cheira-me que deve ser algo parecido a isso.

Continuo a achar que a burrice deveria doer mais que um osso partido, 90% dos jornalistas em Portugal teriam que mudar de profissão, pois seria impossível trabalhar numa redacção de um jornal, com tanta gritaria.


Tenho dito. :)

Companheiros de Aventura

Mais raro do que lerem uma crítica musical escrita por mim, só o facto de se tratar de uma crítica/análise/recomendação de um álbum português, cantado por portugueses na lindíssima língua que Camões "inventou" e certos indivíduos querem agora "desinventar" (mas isso é outra conversa).

Pois bem, eis uma parte de mim que se retrata: quando achava ser já impossível voltar a ouvir algo que me despertasse, eis que surge, "Companheiros de Aventura", o mais recente trabalho a solo em que Tim, vocalista dos Xutos & Pontapés, tem o prazer de contar com a participação (tal como o título do álbum sugere) de alguns ilustres companheiros, como Rui Veloso, Vitorino ou Celeste Rodrigues (sim, a velhota irmã da defunta rainha do fado, quem diria que eu algum dia iria, não só suportar, como ADORAR um tema em que a sua voz é, e face a redundância, rainha)...

O Amor (sem se saber bem porquê), é pura e simplesmente, um dos temas simultaneamente mais simples e mais tocantes que algum dia ouvi cantado na nossa língua, e vale, só por si, o dinheiro que pedem pelo álbum (sim, comprem, é dos poucos que vale a pena)...

Mas não é o único.

A versão da música "Adeus Ó Serra da Lapa" (que esteve ali ao lado em reprodução automática durante uns bons dias), original de Zeca Afonso, é também um must, sendo que duas vozes tão distintas como as do Tim e do Vitorino se fundem numa harmonia quase perfeita, apenas ao alcance dos grandes.

Não descurando as outras (todas elas extremamente bem conseguidas, coisa rara num álbum maioritariamente comporto por covers), são essas as duas que me fizeram escrever este post.

Nunca coloquei o Tim no restrito grupo de elite da música nacional, ou pelo menos, no topo do mesmo (Zeca Afonso, António Variações, Rui Veloso, Jorge Palma e Sérgio Godinho são os meus monstros sagrados), mais não seja pela crescente regressão musical da sua banda (mais uma das que se renderam à inevitabilidade dos números, em prejuízo da qualidade)...

Mas depois de ouvir o álbum três ou quatro vezes, rendo-me à evidência: este senhor ainda sabe o que é fazer música a sério, e por isso, lhe presto daqui a minha homenagem.

Bravo, Tim.

Venham mais destes...

Pipi e os Gravadores

Num país de mentalidades decrépitas como o nosso, onde os serviços informativos da televisão PÚBLICA dão tempo de antena a coisas como "vice-responsável pela colocação das almofadas na cadeira onde sua santidade o papa vai sentar as nalgas em Fátima" e outros que tais, num país que segundo Fernando Ulrich estará na bancarrota muito antes do que era previsível (?), ainda vão existindo cronistas de qualidade, que nos fazem sorrir, divertindo-nos com as nossas próprias misérias, de forma exímia.

É disso exemplo, o seguinte texto, da autoria de Ricardo Mesquita, que encontrei aqui, e que passo a transcrever, para vossa comodidade.


A comparação não será a ideal, alguns dirão que é pura demagogia. E até pode ser, admito e dou de barato. Mas pelo menos é elucidativa do tratamento algo desfasado que as nossas autoridades dão a dois casos, um mais grave que mete electrónica e outro mais divertido que envolve nudez. Pipi e os gravadores poder-se-ia chamar este filme.

No mesmo país em que assistimos ao furto de dois gravadores por um deputado da Nação sem que o acto tenha consequências profissionais para o senhor vemos uma professora ser suspensa de imediato porque mostrou o pipi e as maminhas na revista Playboy.

O mais grave é que o furto parece ter sido efectuado no interior das instalações da AR e ao que consta a professora não terá realizado a sessão fotográfica na sala de aula ou no recreio com a pequenada toda a bater palmas enquanto jogava à macaca.

O deputado Ricardo diz ter praticado "acção directa" para defender a honra, já a professora Bruna perdeu a honra ao praticar a "acção directa" de despir a roupinha.

Temos por um lado uma professora que não pode continuar a lidar com crianças porque meia Mirandela e alguma malta de Valpaços a viu nua na revista Playboy e por outro um deputado que pode continuar sentado no quentinho da AR depois de todo o país o ter visto "abafar" dois gravadores da revista Sábado. É justo.

Com isto podemos deduzir que para vermos o deputado Ricardo Rodrigues ser suspenso de funções seria provavelmente necessário que este pousasse nu para uma revista feminina ou fizesse um strip-tease durante a comissão de inquérito PT/TVI. A mesma comissão onde vemos o Sr. deputado insistentemente apelar à moral e à legalidade.

Uma coisa é certa, se a "Stôra" Bruna fosse deputada tenho a certeza que não furtaria gravadores ou máquinas fotográficas a jornalistas, até porque provavelmente estaria nua e não teria bolsos para esconder o material. Já o Sr. Deputado, a menos que faça um Lap dance a Mota Amaral não vejo forma de ser admoestado.

Posto isto e fazendo o ponto final de situação: ser professora e cumulativamente mostrar o pipi numa revista: NÃO. Ser deputado e furtar gravadores a jornalistas: SIM


Nada mais a acrescentar. :D