Ibuprofeno Much?

Foi preciso chegar à segunda quinzena de Dezembro, para se observar com alegria, o comentário futebolístico do ano, no que à franciscana pobreza tuga diz respeito.

«Quando Pinto da Costa espirra, os árbitros constipam-se...»


Eduardo Barroso, tiro-lhe o meu chapéu! Esta é uma das melhores da história...


BRAVO!!!

Fodanga

Nesta TERRA imensa
Onde sempre é verão,
Não há um ser humano
Que não fique com tesão.


É uma terra danada,
Um paraíso perdido.
Onde todo mundo fode,
Onde todo mundo é fodido.


Fodem moscas e mosquitos,
Fodem aranha e escorpião,
Fodem pulgas e carrapatos,
Fodem empregadas com patrão.


Os brancos fodem os negros
Com grande consentimento,
Os noivos fodem as noivas
Muito antes do casamento.


Coronel fode Tenente,
General fode Capitão.
E o presidente da República
Vive fodendo a nação.


Os freis fodem as freiras,
O padre fode o sacristão,
Até na igreja de crente
O pastor fode o irmão.


Todos fodem neste mundo
Num capricho derradeiro.
E o danado do dentista
Fode a mulher do padeiro.


Parece que a natureza
Nos vem a todos dizer,
Que vivemos neste mundo
Somente para foder.


E você, meu nobre amigo
Que agora me está a ler,
Se não gostou da poesia
Levante-se e vá se foder!!!


(Autor Desconhecido)
(Pudera, se fosse conhecido, tava fodido!!!)

Espírito Natalício

Really?

Cricar na imagem, para vermelhor. Créditos: Moi même. x)

O Buraco do Bácoro Anafado

Para ti, alberto do olho aberto!

"Portugal é um jardim florido, à beira-mar plantado."

Confesso, sempre achei estranho que num país falido, continuasse a haver gente que, alegremente, partia para a Madeira, como que emigrando, "aqui é que se está bem, ganha-se melhor e não há desemprego", diziam.

Pudera!

Nunca se interrogaram acerca dos porquês de duas ilhas tão próximas, terem uma tão substancial diferença de nível de vida?

Sinceramente, aprendi a não me ralar muito, com a podridão que alastra no nosso país, desde a base até ao topo, mas... Certas coisas ainda não me passam bem na garganta, temo já ter esgotado toda a saliva que me permitia conduzir o bolor directamente da boca até ao recto, e por hora, sinto-me perdido entre a azia e a embriaguez (como pensavam que ia eu disfarçar o mau gosto a decomposição na minha boca? Aguardente pra dentro, ora pois!)...

...E, entre os soluços de quem já não diz coisa com coisa, deixo um cumprimento ao porco que me desgoverna o bolso, a mais de 1000km de distância: vai morrer longe, seu filho da puta!

Armar a Puta em Camp Nou

Mourinho enfiou o dedo no olho do adjunto do Barcelona. Dizem as más línguas, ter sido a perrice que o seu filho fez no final da partida, a gota de água, que conduziu o mister à loucura. Algo como "papá, aquele anão de meia tigela joga melhor que eu, vai lá e parte-lhe aquelas trombas!", com sotaque madeiro-espanhólico, foi o suficiente para fazer "estalar a bomba".

Já Pep Guardiola, tem uma opinião diferente sobre o sucedido. "O que aconteceu foi apenas um ataque de nostalgia, o "Special One" passou bons momentos com o seu mestre aqui em Camp Nou, e não resistiu à tentação de penetrar mais um olho, embora não fosse bem aquele que desejava".

Não obstante, alguns jornalistas arriscaram uma viagem a casa do melhor treinador do mundo, a fim de esclarecer definitivamente o ocorrido. Depois de terem sido bombardeados com uma penicada das antigas, obtiveram como resposta: "Nosotros suemos tuedos hermanos, coño! Yo soy el mejor, puedo hacer lo que me da en las ganas, hijos de puta! Que van tuedos a tomar por el culo, pendejos!"

Com tudo isto, o pai do famoso treinador português, não resistiu, e foi afogar as mágoas na tasca mais próxima. Quanto tentou regressar a casa, o resultado não foi o melhor.

E assim vai, o mundo do futebol em terras d'el Rey Juan Carlos!

Portugueses

Como é sabido, tenho uma opinião sólida, inabalável, sobre a classe jornalística portuguesa (resumindo, mais de 90% dos actuais jornalistas, não vale a ponta de um corno).

Mas, de entre todos, aqueles que se dedicam à duríssima, dificílima (LOL) arte de actualizar os tablói... err... Jornais desportivos de referência, nas suas versões online, são os que mais mereceriam um caloroso arroto de feijoada no focinho, da minha parte, caso algum dia me cruzasse com um desses espécimenes.

Observar ESTA "notícia" (LOL!) inserida na categoria "portugueses", provoca em mim um esgar de dor, e uma vontade quase tão grande de ir ao WC, como aquela que tive aquando da passagem da grande maitê por terras de dom Afonso Henriques.

Porra, eu não sou grande patriota, e sou o primeiro a criticar abertamente, o meu próprio país (tenho esse direito, pois VOTO), mas tenham um bocadinho de bom senso... Não se deixem levar pelo síndroma de passividade homossexual do qual os nossos governantes teimam em padecer, especialmente no que às relações com os seus homónimos brasileiros diz respeito!

Primeiro vão buscar os cancr... err... jogadores trintões brasucas que não serviram para a selecção do seu país, e viram na nossa uma última oportunidade de ganhar os derradeiros trocos da carreira. Depois, destruíram a nossa língua (acordo errográfico) (o tanas, a mim têm que me levar para cadeia, antes de me obrigarem a escrever à brasuca)! Só falta dizerem: Pô, Diuma, veim mandá na geintji dji uma vêis, muié! Tamo pronto a lambê sua bota, mané!"...

(Ainda se ao menos mandassem para lá ESTE, até se desculpavam alguns destes desvarios, mas assim, nada feito)...

Só me apetece dizer...

!!!

Desta vez é a valer!

Pois é pessoal, os meus 18 seguidores não desistiram, e por eles, decidi não encerrar este antro!

Tentarei, sempre que possível, exprimir aqui todo e qualquer pensamento antissocial, socio/psicopata, sádico, homicida, pirómano, vândalo ou misantropo que me assole num dos raros momentos em que me apeteça escrever.

Com ou sem piada, o que importa é que não use palavrões, caralho!

Até breve!